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l'avoue, et j'en serois honteuse, si, depuis huit jours, j'avois fait autre chose que pleurer. Hélas! je le rencontrai dans la rue, ce M. Busche, qui amenoit vos chevaux; je l'arrêtai, et, toute en pleurs, je lui demandai son nom, il me le dit; je lui dis en sanglotant: Monsieur Busche, je vous recommande ma fille, ne la versez point; et, quand vous l'aurez menée heureusement à Lyon, venez me voir pour me dire de ses nouvelles ; je vous donnerai de quoi boire je le ferai assurément : ce que vous me mandez sur son sujet, augmente beaucoup le respect que j'avois déjà pour lui. Mais vous ne vous portez point bien, vous n'avez point dormi; le chocolat vous remettra mais vous n'avez point de chocolatière, j'y ai pensé mille fois; comment ferez-vous? Hélas! mon enfant, vous ne vous trompez point, quand vous croyez que je suis occupée de vous. Si vous me voyez, vous me voyez chercher ceux qui en veulent bien parler; si vous m'écoutez, vous entendez bien que j'en parle. Je n'ai encore vu aucun de ceux qui veulent me divertir; en paroles couvertes, c'est qu'ils veulent m'empêcher de penser à vous, et cela m'offense. Adieu, ma très-aimable, continuez à m'écrire et à m'aimer.

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LETTRE 63.

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