les groupes, ont une saillie d'environ trois lignes, épaisseur que le sculpteur a obtenue en creusant le champ de la pierre. Les têtes des personnages et le mouvement des draperies dénotent de l'intelligence et du goût. L'encadrement de feuillage qui entoure cet ouvrage est d'une élégance particulière. Le Dr GUSTAVE-FRÉDÉRIC WAAGEN, Directeur du Musée royal de ORIGINE DU TREMBLE. LÉGENDE DE WEISFLOG, Ecrite sur l'album d'Antoine Clesse. Wollt Ihr wissen, warum die Espe zittert....? Hort ihre Geschichte. I. Pendant les nuits d'été, quand tout dort en silence, Quand pas un arbre au fond des bois ne se balance C. WEISFLOG. Quand l'air, tiède et rempli du doux parfum des roses, Et que brillent au ciel les étoiles écloses Comme au jardin de Dieu des lis de diamant; Quand les bouleaux muets sommeillent; quand les frènes Et que le rossignol, ami des nuits sereines, Savez-vous, ô poëte en qui la muse habite, II. Au moment où le Christ, achevant son mystère, Son front rayé de sang et blême de pâleur, Dans les derniers sanglots de sa lente agonie, Priait pour ses bourreaux: « Mon Dieu, pardonnez-leur, » Le soleil se couvrit d'un voile de ténèbres Et le ciel se montra semé d'astres funèbres; Le tigre en son réduit, le lion dans son antre, Les cèdres du Liban répandaient dans les nues Et Babylone vit, mêlant son deuil au leur, La vigne du Cédar, de larmes parfumées Les roses que Sârons, sur ses collines vertes, L'iris de Suze alors dit au cyprès son frère : « Je revêts pour toujours ma robe funéraire.» « Et moi, dit le cyprès, je veux dès ce moment, >> Hôte silencieux des mornes cimetières, » Rêvant auprès de ceux qui dorment sous les pierres, » A ce jour de malheur songer incessamment. »> Et, tandis que tout bas ainsi, dans les ténèbres, ༥ « C'est l'ange de la mort! » s'écriaient sur leur tige Les fleurs qui frissonnaient comme en proie au vertige, Et les buissons au bord des monts et des chemins; Car la voix du Sauveur, affaiblie et plus lente, Laissait tomber ces mots de sa lèvre sanglante: «Mon père, je remets mon âme entre vos mains. » Or, un seul arbre, un seul, égoïste impassible, «Que nous importe à nous le sang du Rédempteur ? » Comme il parlait, ouvrant les plumes de son aile, Pour reprendre son vol vers la voute éternelle, L'ange un instant prêta l'oreille et l'entendit, Et sa voix murmura : « Sois maudit, cœur de marbre! » Une goutte du sang divin jaillit sur l'arbre, Et l'esprit s'éloigna répétant : « Sois maudit! >> Depuis ce jour, ainsi qu'un homme dont la fièvre Soit que le vent dans l'air pousse son souffle aride, ANDRÉ VAN HASSELT. 1848. |