Arabiens freie Söhne,

Auf die der Mond der Wüste scheint ; Da wirst er sich zur Erd' — und weint.

Ahasver, der ewige Jude.

Ein Wäldchen rauscht auf weiter grüner
Heide;

Hier lebt die Erde still und arm und trübe;
Das Wäldchen ist ihr einziges Geschmeide,
Daran ihr Herz noch hangen mag in Liebe,
Wie eine Witwe, eine einsam arme,
Den Brautschmuck aufbewahrt, daß sie die
Blicke,

Die thränenvollen, spät daran erquide,
Wird sie zu bang erfaßt von ihrem Harme.
Rings um das Wäldchen alles öd' und ein-
sam;

Nicht Baum und Strauch, nur Wiesengrund zu seh'n;

Bis an die Grenze, wo die Wolken geh'n, Wo Heid' und Himmel zweifelnd wird gemeinsam.

Strohhütten steh'n umher zerstreut im Haine;
Hier hat ein traulich stilles Los gefunden
Von Hirten eine friedliche Gemeine;
Doch ist kein Menschenleben ohne Wunden.
Die Linde säuselt blütenreich und hoch,
Die Sonne geht im Westen still verloren,
Und auf den Blüten, die sie jüngst geboren,
Verweilen ihre warmen Blicke noch;
Auch strahlen sie zum leytenmal auf einen,
Um dessen Leiche dort die Hirten weinen.
Sie stellten seine Bahre an die Linde,
Als sollt' ihn einmal noch der Lenz be-
grüßen,

Der schon als Jüngling hat hinsterben müssen.
Die bleiche Mutter kniet an ihrem Kinde;
Mit Rosenkränzen schmücken ihn Jungfrauen,
Und aller Blicke haften schmerzumflossen
Auf ihrem lieben, freundlichen Genossen,
Sein Bild sich recht ins treue Herz zuschauen.
Der Vater hält des Toten Flöt' und Stab,
Beneßend sie mit mancher heißen Zähre;
Dem Jüngling sollen folgen in sein Grab
Die schlichten Zeichen seiner Hirtenehre.
Im Ohr des Alten summen noch die Lieder,
Die dieser Flöte einst so froh entquollen
Und die auf immer nun ihm schweigensollen;
Das beugt ihm tiefer noch die Seele nieder. —

Wer aber kommt die Heide hergezogen, Gejagt, so scheint's, von drängender Gewalt,

Das Haupt von greisen Locken wild umflogen,
Das tiefgefurchte Antlig fahl und kalt?
Es ragt ins Leben ernst und schroff herein
Wie altes, längst verwittertes Gestein;
Vom Antlig fließt herab der Bart so hell,
Wie düsterm Fels entstürzt der Silberquell :
Aus dunkler Höhle glüht des Auges Stern,
Als säh's auf dieser Erde nichts mehr gern.
Das Auge scheint mit seiner Glut zu sagen,
„Müßt' ich nicht leuchten dem unstäten Fuß,
Ich hätte längst mit eklem Ueberdruß
Vor dieser Welt die Thüre zugeschlagen ;“
Der Wandrer ist der Jude Ahasver,
Der fluchtgetrieben, rastlos irrt umher.
Zur Bahre tritt er feierlich und leise
Und spricht im bang erschrock'nen Hirten-
freise:

„So! betet still, daß ihr ihn nicht erweckt!
Hemmt eurer Thränen undankbare Flut!
Sein Schlaf ist gut, o dieser Schlaf ist gut!
Wenn er auch Thoren eures gleichen schreckt.
O süßer Schlaf! o süßer Todesschlaf !
Könnt’ich mich rastend in die Grube schmiegen!
Könnt' ich, wie der, in deinen Armen liegen!
Den schon so früh dein milder Segen traf;
Den Staub nicht schütteln mehr vom müden
Fuße!

Wie tiefbehaglich ist die Todesmuße !

Das Auge festverschlossen, ohne Thränen; Die Brust so still, so flach und ohne Sehnen, Die Lippen bleich, versunken, ohne Klage, Verschwunden von der Stirn die bange Frage. Wohl ihm! er starb in seinen Jugendtagen, Er hat gar leicht, vom Schicksal liebgewonnen, Die große Schuld des Schmerzes abgetragen, Das Leben ihm umsonst Verrat gesponnen. Sein Herz ist still; das meine, ohne Rast, Pocht Tag und Nacht in ungeduld'ger Hast, Auf daß es einmal endlich fertig werde Und seinen Sabbath find' in kühler Erde. Es schläft der Mensch in seiner Mutter Hüften Dann eine Weile noch, mit Augen offen, Jrrt er, Schlafwandler, in den Morgenlüften Und träumt ein buntes, himmlisch frohes Hoffen,

Bis plöglich ihm ans Herz das Leben greift, Den schönen Traum von trunk'ner Stirne streift,

Und ihn mit kalter Hand ins Wachen schüttelt, Wie meine Hand hier Blüten niederrüttelt, Den hat die falte Faust noch nicht erfaßt, Er ist, unaufgeschreckt vom Traum, erblaßt; Ich seh's an seinen ruhig schönen Zügen,

Die, selig lächelnd, fast den Tod verhehlen
Und immer noch das Märchen still erzählen,
Die Erde noch zum Paradiese lügen!“
Er rüttelt wieder Blüten von den Zweigen,
Die niederflattern, ihren Todesreigen :
,,Noch immer, Erde, den uralten Tand
Von Blütentreiben und Zerstören, immer?
Verdrießt, Natur, das öde Spiel dich nimmer?
Ergreift nicht Schläfrigkeit die müde Hand?
Du gleichest mit dem wüsten Zeitvertreib
Im Dorfe drüben dem Zigeunerweib,
Die Karten schlägt, mit ihren bunten Bildern
Vergang'nes wie Zukünftiges zu schildern,
Und, blöd begafft, belauscht, neugierigen
Leuten,

Was sie gedacht, was sie geträumt, zu deuten.

Die Blätter werden aufgemengt und frisch Gelegt in neuer Ordnung auf den Tisch, Den Glauben äffend mit prophet'schen Spu

ren;

Doch immer sind's die nämlichen Figuren! Ich schaute zu seit achtzehnhundert Jahren, Die machtlos über mich dahingefahren. Laß dich umarmen, Tod, in dieser Leiche! Mein Auge laben an der Wangen Bleiche! Balsamisch rieselt ihre frische Kühle

Durch mein Gebein, durch meines Hirnes Schwüle."

Derweil die Hirten jezt den Sarg verschließen, Starrt Ahasver aufs Kruzifix der Decke, Als ob er plöglich, tiefgemahnt, erschrece, Aus seinem finstern Auge Thränen fließen: „Hier ist sein Bildnis an den Sarg geheftet, Der einst gekommen, schmachtend und entkräftet,

Der einst vor meiner Thür zusammenbrach,
Gebeugt vom Druck des Kreuzes und der
Schmach,

Der mich um kurze Rast so bang beschwor;
Ich aber stieß ihn fort, verfluchter Thor!
Nun bin auch ich vom Fluche fortgestoßen,
Und alle Gräber sind vor mir verschlossen,
Ich stand, ein Bettler, weinend vor der Thüre
Der Elemente, flehte um den Tod;
Doch, ob ich auch den Hals mit Stricken
schnüre,

Mein fester Leib erträgt des Odems Not.
Das Feuer und die Flut, die todesreichen,
Versagten das ersehnte Todesglück;
Ich sah die scheue Flamme rückwärts weichen,
Mit Etel spie die Welle mich zurück.
War ich geklettert auf die Felsenmauer,