THEODORE-AGRIPPA D'AUBIGNÉ 124 ✓ L'Hyver 1551-+1630 MES volages humeurs, plus sterilles que belles, S'en vont ; et je leur dis: Vous sentez, irondelles, Mon chef blanchit dessous les neiges entassées. Mais ne les peut dissoudre, au plus court de ses mois. Mais quoi! serai-je esteint devant ma vie esteinte? Je fais aux saints autels holocaustes des restes, Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines. L'esperance n'est plus bien souvent tromperesse, Mais la mort n'est pas loin; cette mort est suivie Qui hait la seureté, pour aimer le naufrage? Que la longueur en soit plus douce que le port? TA FRANÇOIS DE MALHERBE Consolation à M. du Périer 1555-†1628 A douleur, du Périer, sera donc éternelle ' Que te met en l'esprit l'amitié paternelle Le malheur de ta fille au tombeau descendue Est-ce quelque dédale, où ta raison perdue Ne se retrouve pas ? Je sais de quels appas son enfance étoit pleine, Et n'ai pas entrepris, Injurieux ami, de soulager ta peine Avecque son mépris. Mais elle étoit du monde, où les plus belles chose Ont le pire destin; Et rose elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin. Puis quand ainsi seroit que, selon ta prière, D'avoir en cheveux blancs terminé sa carrière, Penses-tu que, plus vieille, en la maison céleste Ou qu'elle eût moins senti la poussière funeste Non, non, mon du Périer, aussitôt que la Parque Ôte l'âme du corps, L'âge s'évanouit au deçà de la barque, Et ne suit point les morts. Tithon n'a plus les ans qui le firent cigale; Et Pluton aujourd'hui, Sans égard du passé, les mérites égale D'Archémore et de lui. Ne te lasse donc plus d'inutiles complaintes ; Mais, sage à l'avenir, Aime une ombre comme ombre, et des cendres éteintes Éteins le souvenir. C'est bien, je le confesse, une juste coutume Que le cœur affligé, Par le canal des yeux vidant son amertume, Même quand il advient que la tombe sépare Celui qui ne s'émeut a l'âme d'un barbare, Mais d'être inconsolable et dedans sa mémoire Enfermer un ennui, N'est-ce pas se haïr pour acquérir la gloire Priam qui vit ses fils abattus par Achille, Et hors de tout espoir du salut de sa ville, François, quand la Castille, inégale à ses armes, Lui vola son dauphin, Sembla d'un si grand coup devoir jeter des larmes Qui n'eussent point de fin. Il les sécha pourtant, et, comme un autre Alcide, Contre fortune instruit, Fit qu'à ses ennemis d'un acte si perfide La honte fut le fruit. Leur camp, qui la Durance avoit presque tarie Entendant sa constance, eut peur de sa furie, De moi, déjà deux fois d'une pareille foudre Et deux fois la raison m'a si bien fait résoudre Non qu'il ne me soit grief que la tombe possède Ce qui me fut si cher; Mais en un accident qui n'a point de remède La Mort a des rigueurs à nulle autre pareilles. La cruelle qu'elle est se bouche les oreilles Le pauvre en sa cabane, où le chaume le couvre, Et la garde qui veille aux barrières du Louvre De murmurer contre elle et perdre patience, Vouloir ce que Dieu veut est la seule science ILS LS s'en vont, ces rois de ma vie, Dont l'éclat fait pâlir d'envie Elle s'en va cette merveille, Quoi que la raison me conseille, Dieux, amis de l'innocence, Les ennuis où cette absence |