En habit lugubre le médecin

Traitait gravement son art assassin;
Une mule composait tout son train,
C'était, etc.

Chargés de bijoux plus que de latin,
De petits Docteurs ont le ton badin,
Et vont dans un char verni par Martin.
Voilà, etc.

Avant de rimer, trouver un sujet,
Avoir le bon sens pour premier objet,
Avec intérêt remplir son projet,
C'était, etc.

Sans ces règles là toujours nous brillons
Héros des Corneille et des Crébillon,
En bel oripeau nous vous habillons,

On vous met en vers à la mode.

Les fameux artistes dans leurs tableaux
Savaient exprimer les traits les plus beaux,
Le goût conduisait leurs savans pinceaux;
C'était la vieille méthode.

À présent tout est pièces et morceaux,
On fait la figure avec des ciseaux,

On nous rend aussi noirs que des Corbeaux,
Voilà les portraits à la mode.

Panard. 17

A A

XXIV

TABLEAU DE PARIS À CINQ HEURES

DU MATIN

L'ombre s'évapore,
Et déjà l'aurore
De ses rayons dore
Les toits d'alentour;
Les lampes pâlissent,
Les maisons blanchissent,
Les marchés s'emplissent:
On a vu le jour.

De la Villette,

Dans sa charrette,
Suzon brouette

Ses fleurs sur le quai,

Et de Vincenne
Gros-Pierre amène
Ses fruits que traîne
Un âne efflanqué.

Déjà l'épicière,

Déjà la fruitière,

Déjà l'écaillère

Saute à bas du lit.

L'ouvrier travaille,
L'écrivain rimaille,
Le fainéant bâille,
Et le savant lit.

Et sur la pierre
Un pauvre hère,
La nuit entière,
Souffrit et pleura.

Quand vers Cythère
La solitaire,

Avec mystère,
Dirige ses pas,
La diligence

Part pour Mayence,
Bordeaux, Florence,
Ou les Pays-Bas.

"Adieu donc, mon père; Adieu donc, mon frère ; Adieu donc, ma mère. -Adieu, mes petits." Les chevaux hennissent, Les fouets retentissent, Les vitres frémissent; Les voilà partis.

Dans chaque rue
Plus parcourue,
La foule accrue
Grossit tout à coup :

Grands, valetaille,

Vieillards, marmaille,

Bourgeois, canaille,

Abondent partout.

Ah! quelle cohue!
Ma tête est perdue,
Moulue et fendue;
Où donc me cacher?
Jamais mon oreille
N'eut frayeur pareille...

Tout Paris s'éveille...

Allons nous coucher.

Désaugiers. 18

XXV

TABLEAU DE PARIS À CINQ HEURES

DU SOIR

En tous lieux la foule
Par torrents s'écoule ;

L'un court, l'autre roule ;
Le jour baisse et fuit;
Les affaires cessent,
Les diners se pressent,
Les tables se dressent ;
Il est bientôt nuit.

Là, je devine
Poularde fine,
Et bécassine,
Et dindon truffé;

Plus loin je hume

Salé, légume,

Cuits dans l'écume

D'un bœuf réchauffé.