SATIRE VII.

Ufe changeons de ftile, & quittons la Satire:
C'est un méchant meftier que celui de médire.
Al'Auteur qui l'embraffe il eft toûjours fatal.
Le mal qu'on dit d'autrui, ne produit que du mal.
Maint Poëte aveuglé d'une telle manie,
En courant à l'honneur trouve l'ignominie.
Et tel mot, pour avoir réjoüi le lecteur,
A coufté bien fouvent des larmes à l'Auteur.

Un éloge ennuyeux, un froid panegyrique, Peut pourrir à fon aife au fond d'une boutique Ne craint point du public les jugemens divers, Et n'a pour ennemis que la poudre & les vers. Mais un Auteur mahin, qui rit, & qui fait rire, Qu'on blâme en le lifant, & pourtant qu'on veut lire; Dans fes plaifans accés qui fe croit tout permis, De fes propres rieurs fe fait des ennemis. Un difcours trop fincere aifément nous outrage, Chacun dans ce miroir penfe voir fon vifage, Ettel, en vous lifant, admire chaque trait, Qui dans le fond de l'ame, & vous craint & vous hair. Mufe, c'est donc en vain que la main vous demange. S'il faut rimer ici, rimons quelque loüange, Et cherchons un Heros parmi cet univers, Digne de noftre encens, & digne de nos vers. Mais à ce grand effort en vain je vous anime: Je ne puis, pour loüer, rencontrer une rime. Dés que j'y veux refver, ma veine eft aux abois : J'ay beau frottes mon front, j'ay beau mordre mes

doigts,

Je ne puis arracher du creux de ma cervelle,
Que des vers plus forcez que ceux de la Pucelle:
Je penfe eftre à la gefne, & pour un tel de ffein,
La plume & le papier refiftent à ma main.
Mais quand il faut railler, j'ai ce que je souhaitte.
Alors certes alors, je me connois Poëte.

Phe

Phebus, dés que je parle, eft preft à m'exaucer.
Mes mots viennent fans peine, & courent fe placer.
Faut-il peindre un frippon fameux dans cette ville?
Ma main, fans que j'y rêve, écrira Raumaville.
Faut-il d'un fot parfait montrer l'original?
Ma plume au bout du vers d'abord trouve Sofal.
Je fens que mon efprit travaille de genie.
Faut-il d'un froid Rimeur dépeindre la manie;"
Mes vers comme un torrent, coulent fur le papier:
Je rencontre à la fois Perrin, & Pelletier,
Bardou, Mouroy, Burfant, Colletet, Titreville,
Et pour un que je veux, j'en trouve plus de mille.
Auffi-toft je triomphe, & ma Mufe en fecret,
S'eftime & s'applaudit du beau coup qu'elle a fait.
C'eft en vain qu'au milieu de ma fureur extrême,
Je me fais quelquefois des leçons à moi-mesme.
En vain je veux au moins faire grace à quelqu'un ;
Ma plume auroit regret d'en épargner aucun,
Et fi-toft qu'une fois la verve me domine;
Tout ce qui s'offre à moi paffe par l'étamine.
Le merite pourtant m'eft toûjours precieux:
Mais tout Fat me déplaift & me bleffe les yeux.
Je le pourfuis par tout, comme un chien fait fa proie,
Et ne le fens jamais, qu'auffi-toft je n'aboie;
Enfin fans perdre temps en de fi vains propos,
Je fçai coudre une rime au bout de quelques mots :
Souvent j'habille en vers une maligne profe:
C'eft par là que je vaux, fi je vaux quelque chofe,
Ainfi, foit que bien-toft, par une dure loi,
La mort d'un vol affreux vienne fondre fur moi;
Soit que le Cielime garde un cours long & tranquille,
A Rome ou dans Paris, aux champs ou dans la ville,
Deuft ma Mufe par là choquer tout l'Univers,
Riche, gueux, trifte ou gai, je veux faire des vers.
Pauvre efprit, dira-t-on, que je plains ta folic.
Modere ces bouillons de ta melancolie,
Et garde qu'un de ceux que tu penfes blâmer,
N'éteigne dans ton fang cette ardeur de rimer.

"

J

Hé

Hé quoi ?lors qu'autrefois Horace aprés Lucile,
Exhaloit en bons inots les vapeurs de fa bile,
Et vangeant la vertu par des traits éclatans,
Alloit öfter le mafque aux vices de fon temps:
Ou bien quand Juvenal, de fa mordante plume,
Faifant couler des flots de fiel & d'amertume,
Gourmandoit en courroux tout le peuple Latin,
L'un ou l'autre fit-il une tragique fin?
Et que craindre, aprés tout, d'une fureur si vaine?
Perfonne ne connoift ni mon nom, ni ma veine:
On ne voit point mes vers, à l'envi de Montreuil,
Groffir impunément les feuillets d'un Recüeil.
A peine quelquefois je me force à les lire,
Pour plaire à quelque Ami que charme la Satire :
Qui me flatte peut-eftre, & d'un air impofteur,
Rit tout haut de l'ouvrage, & tout bas de l'Auteur.
Enfin, c'eft mon plaifir, je me veux fatisfaire:
Je ne puis bien parler, & ne fçaurois me taire ;
Et dés qu'un mot plaifant vient luire à mon efprit,
Je n'ay point de repos qu'il ne foit en écrit:
Je ne refifte point au torrent qui m'entraîne.

Mais c'eft affez parlé. Prenons un peu d'haleine.
Ma main, pour cette fois, commence à fe laffer.
Finions. Mais demain, Mufe, à recommencer.

SA

A MONSIEUR M**

Docteur de Sorb.

E tous les animaux qui s'élevent dans l'air,

fur terre, ou nagent mer,

De Paris au Perou, du Japon jufqu'à Rome,
Le plus fot animal, à mon avis, c'eft l'homme.
Quoi? dira-t-on d'abord, un ver, une fourmi,
Un infecte rampant qui ne vit qu'à demi,
Un taureau qui rumine, une chevre qui broute,
Ont l'efprit mieux tourné que n'a l'homme? Oui fans
doute.

Ce difcours te furprend, Docteur, je l'apperçoi
L'homme de la nature eft le chef & le Roy,
Bois, prez, champs, animaux, tout est
Et lui feul a, dis-tu, la raison en partage.
Il eft vrai, de tout temps la raison fut fon lot.
Mais delà je conclus que l'homme eft le plus fot,

pour

Ces propos, diras-tu, font bons dans la Satire,
Pour égayer d'abord un Lecteur qui veut rire.
Mais il faut les prouver. En forme. J'y confens.
Répon-moi donc, Docteur, & mets-toi fur les bancs.
Qu'eft-ce que la fageffe? Une égalité d'ame,
Que rien ne peut troubler, qu'aucun defir n'enflâme,
Qui marche en fes confeils à pas plus mesurez,
Qu'un Doyen au Palais ne monte les degrez.
Or cette égalité, dont fe forme le Sage,
Qui jamais moins que l'homme en a connu l'ufage?
La fourmi tous les ans traverfant les guerets,
Groffit fes magafins des tréfors de Cerés;
Et dés que l'Aquilon ramenant la froidure,
Vient de fes noirs frimats attrifter la nature,
Cet animal tapi dans fon obscurité

Jouit l'hyver des biens conquis durant l'efté:
Mais on ne la voit point, d'une humeur inconftante,

fon ufage

Pareffeufe au printemps, en hyver diligente,
Affronter en plein champ les fureurs de Janvier,
Ou demeurer oifive au retour du Belier.
Mais l'homme fans arrest, dans fa course infenfée,
Voltige inceffamment de penfée en pensée.
Son cœur toûjours flottant entre mille embarras,
Ne fçait ni ce qu'il veut, ni ce qu'il ne veut pas.
Ce qu'un jour il abhorre, en l'autre il le souhaite.
Moi j'irois époufer une femme coquette ?
J'irois par ma conftance aux affronts endurci,
Me mettre au rang des Saints qu'a celebrez Bussi?
Aflez de Sots fans moi feront parler la Ville:
Difoit, le mois paflé, ce Marquis indocile,
Qui depuis quinze jours dans le piege arrefté,
Entre les bons Maris pour exemple cité,
Croit qué Dieu, tout exprés, d'une coste nouvelle,
A tiré pour lui feul une femme fidelle.
Voilà l'Homme en effet. Il va du blanc au noir.
Il condamne au matin fes fentimens du foir.
Importun à tout autre, à foi-même incommode,
Il change à tous momens d'efprit comme de mode,
Il tourne au moindre vent il tombe au moindre

'

choc.

Aujourd'hui dans un cafque, & demain dans un froc.
Cependant à le voir plein de vapeurs legeres,
Soi-même le bercer de fes propres chimeres,
Lui feul de la nature eft la bafe & l'appui,
Et le dixiéme Ciel ne tourne que pour lui.
De tous les animaux, il est, dit-il, le maistre.
Qui pourroit le nier? pourfuis tu. Moi peut-eftre.
Mais fans examiner de quel air au paffant,
L'Ours preflé de la faim fe montre obeïffant:
Et combien un Lion ou Gétule ou Numide,
Craint d'eftre recherché de vol & d'homicide.
Ce Maiftre pretendu qui leur donne des loix,
Ce Roi des animaux, combien a-t-il de Rois ?
L'ambition, l'amour, l'avarice, ou la haine
Tiennent comme un forçat son esprit à la chaîne.

De