L'amour m'y tend les bras. Mon cœur m'a devancé. SCENE VII. DAMIS, MONDOR. MONDOR, donnant une lettre à Damis. AH! grâce au ciel! enfin je vous déterre. (Damis prend la lettre et la lit bas.) Je vous cherche, monsieur, depuis huit jours entiers; Et de Paris cent fois j'ai fait tous les quartiers. J'ai craint au bord de l'eau vos visions cornues; Que chei chant quelque rime et lisant dans les nues, Pégase imprudemment, la bride sur le cou, N'eût voituré la muse aux filets de Saint-Cloud. DAMIS en montrant la lettre. Oh, oh! bon gré, mal gré, voici qui me retarde. MONDOR. Ecoutez donc, monsieur; ma foi, prenez-y garde. Un beau jour... DAMIS. Un beau jour ne te tairas-tu point? MONDOR. A votre aise. Après tout, liberté sur ce point. DAMIS. De mes admirateurs tout cet enclos fourmille : Mais tu m'as demandé par mon nom de famille? MONDOR. Sans doute; comment donc aurois-je interrogé? Je n'ai plus ce nom-là. DAMIS. MONDOR. Vous en avez changé ? DAMIS. Oui ; j'ai, depuis huit jours, imité mes confrères. De l'Empirée ? oui-dà ! N'ayant, sous l'horizon, DAMIS. Et crois-tu donc qu'un homme à talens, tel que moi, Puisse régler sa marche et disposer de soi? Les gens de mon espèce ont le destin des belles : Tout le monde voudroit nous enlever comme elles. Je me laisse entraîner chez monsieur Francaleu, Par un impertinent que je connoissois peu. C'est lui qui me présente; et,' dupe du manége, Qu'à me suivre, on se perd, après moi, dans les cieux: MONDOR. Qui va nous appauvrir, à coup sûr, tous les deux. DAMIS. Ensuite un équipage et commode et pompeux MONDOR. Par complaisance? soit. Mais vous ne savez pas ? Eh quoi ? DAMIS. MONDOR. Pendant qu'aux champs vous prenez vos ébats, La fortune, à la ville, en est un peu jalouse. DAMIS. Qu'il y reste. MONDOR. Fort bien ! Sans croire, sans vouloir que vous en sachiez rien. DAMIS. Pourquoi donc me le dire? MONDOR. Ah! quelle indifférence! Et rien est-il pour vous de plus de conséquence? Un oncle riche et vieux, dont votre sort dépend, Qui, du bien qu'il vous veut, sans cesse se repent ; Prétendant sur son goût régler votre génie, De vos diables de vers détestant la manie, Et qui, depuis cinq ans bien comptés, dieu merci, Attendez-vous, monsieur, à d'horribles tempêtes. Que celles qu'il craignoit, et que dans vos rubriques Vous nommez, entre vous, licences poétiques. Ah! monsieur, redoutez son indignation; Vous aurez encouru l'exhérédation. Ce mot doit vous toucher, ou votre âme est bien dure. DAMIS. Mondor, porte ces vers à l'auteur du Mercure. MONDOR, refusant de prendre le papier. Beau fruit de mon sermon ! DAMIS. Digne du sermoueur. MONDOR. Et que doit nous valoir ce papier? DAMIS. De l'honneur. MONDOR. Bon! de l'honneur. DAMIS. Tu crois que je dis des sornettes ? MONDOR. C'est qu'on n'a point d'honneur à mal payer ses dettes, Et qu'avec celui-ci vous les paierez très-mal. DAMIS. Qu'un valet raisonneur est un sot animal! MONDOR. Aussi, ne vous déplaise, Vous en parlez, monsieur, un peu trop à votre aise. DAMIS, en lui tendant le même papier. Entends-tu? 18e siècle. 3 |