Le père en rit, sa femme est morte; IH hante la taverne, et souvent il s'enivre. N'attendez rien de bon du peuple imitateur, Qu'il soit singe ou qu'il fasse un livre : Un philosophe austère, et né dans la Scythie, Ébranchoit, émondoit, ôtoit ceci, cela, Corrigeant partout la nature, Excessive à payer ses soins avec usure. Pourquoi cette ruine: étoit-il d'homme sage Laissez agir la faux du temps: Ils iront assez tôt border le noir rivage. Le Scythe, retourné dans sa triste demeure, Un universel abatis. Il ôte de chez lui les branches les plus belles, Sans observer temps ni saison, Lunes ni vieilles ni nouvelles. Tout languit et tout meurt. Ce Scythe exprime bien Un indiscret stoïcien : Celui-ci retranche de l'âme Désirs et passions, le bon et le mauvais, Jusqu'aux plus innocents souhaits. Contre de telles gens, quant à moi, je réclame. Ils font cesser de vivre avant que l'on soit mort. Tout fier de ce sujet de gloire, Il attend maître Gille, et le trouve un peu lent Maître Gille enfin, en passant, Va saluer son excellence. L'autre étoit préparé sur la légation ; Qu'il croyoit que les dieux eussent à sa querelle Il se vit donc réduit à commencer lui-même. Quel combat? dit le singe avec un front sévère. Lui dit: Eh! parmi nous que venez-vous donc faire? |