Il leur faut une nuit entière, et par-delà,
Pour démêler entre eux tout ce différend-là.

Notre but est qu'Eurilas pense,
Vous sentant près de lui, que ce soit sa moitié.
Il ne lui touche point, vit dedans l'abstinence,
Et, soit par jalousie ou bien par impuissance,
A retranché d'hymen certains droits d'amitié;

Ronfle toujours, fait la nuit d'une traite :
C'est assez qu'en son lit il trouve une cornette.
Nous vous ajusterons: enfin ne craignez rien;
Je vous récompenserai bien.

Pour se rendre Philis un peu plus favorable,
Le Gascon eût couché, dit-il, avec le diable.
La nuit vient: on le coiffe; on le met au grand lit;
On éteint les flambeaux; Eurilas prend sa place.
Du Gascon la peur se saisit;

Il devient aussi froid que glace;
N'oseroit tousser ni cracher,

Beaucoup moins encor s'approcher;

Se fait petit, se serre, au bord se va nicher,
Et ne tient que moitié de la rive occupée;

Je crois qu'on l'auroit mis dans un fourreau d'épée.
Son coucheur cette nuit se retourna cent fois;
Et jusque sur le nez lui porta certains doigts
Que la peur lui fit trouver rudes.
Le pis de ses inquiétudes,

C'est qu'il craignoit qu'enfin un caprice amoureux
Ne prît à ce mari : tels cas sont dangereux,
Lorsque l'un des conjoints se sent privé du somme.
Toujours nouveaux sujets alarmoient le pauvre homme :
L'on approchoit un pied, l'on étendoit un bras,
Il crut même sentir la barbe d'Eurilas.
Mais voici quelque chose à mon sens de terrible.
Une sonnette étoit près du chevet du lit:
Eurilas de sonner, et faire un bruit horrible.

Le Gascon se pâme à ce bruit,
Cette fois-là se croit détruit,
Fait un vou, renonce à sa dame,
Et songe au salut de son ame.

Personne ne venant, Eurilas s'endormit.

Avant qu'il fût jour on ouvrit;

Philis l'avoit promis: quand voici de plus belle
Un flambeau, comble de tous maux.
Le Gascon, après ces travaux,

Se fût bien levé sans chandelle.

Sa perte étoit alors un point tout assuré.

On approche du lit. Le pauvre homme éclairé

Prie Eurilas qu'il lui pardonne.

Je le veux, dit une personne
D'un ton de voix rempli d'appas.
C'étoit Philis, qui d'Eurilas

Avoit tenu la place, et qui, sans trop attendre,
Tout en chemise s'alla rendre

Dans les bras de Chloris qu'accompagnoit Damon:
C'étoit, dis-je, Philis, qui conta du Gascon

La peine et la frayeur extrême;
Et qui, pour l'obliger à se tuer soi-même,

En lui montrant ce qu'il avoit perdu, Laissoit son sein à demi nu.

LA FIANCÉE

DU ROI DE GARBE.

NOUVELLE.

Il n'est rien qu'on ne conte en diverses façons;
On abuse du vrai comme on fait de la feinte :
Je le souffre aux récits qui passent pour chansons,
Chacun y met du sien sans scrupule et sans crainte
Mais aux événements de qui la vérité
Importe à la postérité,

Tels abus méritent censure.

Le fait d'Alaciel est d'une autre nature.

Je me suis écarté de mon original.

On en pourra gloser; on pourra me mécroire:
Tout cela n'est pas un grand mal ;
Alaciel et sa mémoire

Ne sauroient guère perdre à tout ce changement.
J'ai suivi mon auteur en deux points seulement,
Points qui font véritablement

Le plus important de l'histoire:
L'un est que par huit mains Alaciel passa
Avant que d'entrer dans la bonne;
L'autre, que son fiancé ne s'en embarrassa,
Ayant peut-être en sa personne

De quoi négliger ce point-là.

Quoi qu'il en soit, la belle en ses traverses,
Accidents, fortunes diverses,

Eut beaucoup à souffrir, beaucoup à travailler,
Changea huit fois de chevalier.

Il ne faut pas pour cela qu'on l'accuse: Ce n'étoit après tout que bonne intention, Gratitude ou compassion,

Crainte de pis, honnête excuse.

Elle n'en plut pas moins aux yeux de son fiancé. Veuve de buit galants, il la prit pour pucelle ; Et dans son erreur par la belle Apparemment il fut laissé.

Qu'on y puisse être pris, la chose est toute claire ; Mais après huit, c'est une étrange affaire!

Je me rapporte de cela

A quiconque a passé par là.

Zair, soudan d'Alexandrie,
Aima sa fille Alaciel

Un peu plus que sa propre vie.

Aussi ce qu'on se peut figurer sous le ciel
De bon, de beau, de charmant et d'aimable,
D'accommodant, j'y mets encor ce point,

La rendoit d'autant estimable:

En cela je n'augmente point.